Die Sonne tropft auf's Kanapee
läuft auf den Teppich, wird ein See
in dem der Staub zu baden scheinen will

ein Hitzemeer
und alle Dinge um mich her
sie schweigen still


ein Hemd, ein Bett, ein Bild - kein Trost
vom Frühstück ein verbrannter Tost

und wie in Bernstein konserviert
die Fliege die im Honigglas
ertrunken war

als sie sich überfrass

was für ein Tag

was für ein