Il ira loin
Il ira loin, celui-là
Peut-être bien jusqu'au bout

Au bout de ses rêves
Mais sur le bout des lèvres
Reste le mauvais goût

Monter en grade, monter en graine
Et le mal qu'on se donne
Quand ça monte de partout

Qu'on s'en va faire son trou

À passer en pionniers

Et à jouer des coudes
On voit bien le paysage
Mais au dernier palier

Quand la tour s'écroule
On oublie
Ce qu'on fait ici


Le rodéo ne s'arrête jamais
Mais les cow-boys s'allongent

Devenus veaux
Et bien appliqués
À tirer sur la longe

Venez chercher, venez le chercher
Le visa pour le rêve
Car les derniers s'ront bons derniers

Quinze mille pieds sous les bombes

Les présidents-robots ont donné le signal

C'est l'heure du passage
Dans les peuples endormis du bout de la semaine
On oublie

De quoi il s'agit

Il ira loin

Il ira loin, celui-là
Mais qu'il y aille sans moi
Il ira loin, celui-là, il ira loin

Mais qu'il y aille sans moi
Qu'il y aille sans moi.