Son morto con altri cento,
son morto ch'ero bambino:
passato per il camino,

e adesso sono nel vento.

Ad Auschwitz c'era la neve:

il fumo saliva lento
nel freddo giorno d'inverno
e adesso sono nel vento.


Ad Auschwitz tante persone,
ma un solo grande silenzio;

è strano: non riesco ancora
a sorridere qui nel vento.


Io chiedo come può l'uomo
uccidere un suo fratello,
eppure siamo a milioni

in polvere qui nel vento.

Ancora tuona il cannone,

ancora non è contento
di sangue la belva umana,
e ancora ci porta il vento.


Io chiedo quando sarà
che l'uomo potrà imparare

a vivere senza ammazzare,
e il vento si poserà