Es tarde,
ya la mañana está
y el sol le busca,

detrás de la montaña
y sobre el río,
no hay luna más

ni más amores tiernos
todo voló con ella
y a su nido

Mis manos de poeta,
Mi soledad contigo
No hay más amor

que aquél
que se ha marchado
ni más caria que la del olvido

es tarde y el viento le recuerda
entre las hojas,
del roble que pintara

con su brillo,
con luces de torero
luna madre

de todo lo que sueña
y de los grillos,
mis manos de poeta,

mi soledad contigo
no hay más amor
que aquel

que se ha marchado
ni más caricia que
la del olvido.