Soplaban vientos del sur
Y el hombre emprendió viaje.
Su orgullo, un poco de fe

Y un regusto amargo fue
Su equipaje.
Miró hacia atrás y no vio

Más que cadáveres sobre
Unos campos sin color.
Su jardín sin una flor

Y sus bosques sin un roble.

Y viejo

Y cansado
A orillas del mar
Bebióse sorbo a sorbo su pasado.

Profeta ni mártir
Quiso Antonio ser.
Y un poco de todo lo fue sin querer.

Una gruesa losa gris
Vela el sueño del hermano.
La hierba crece a sus pies

Y le da sombra un ciprés
En verano.


El jarrón que alguien llenó
De flores artificiales,
Unos versos y un clavel

Y unas ramas de laurel
Son las prendas personales,
Del viejo y cansado que

A orillas del mar
Bebióse sorbo a sorbo su pasado.
Profeta ni mártir

Quiso Antonio ser.
Y un poco de todo lo fue sin querer.