Piano americano
E sfioro il tavolo con una mano.
Pomeriggio strano,

E un desiderio che è fuggito lontano.

Polvere, gran confusione, un grigio salone,

In quale direzione io caccerò la
Polvere dai miei pensieri? E quanti misteri
Coi pochi poteri che la mia condizione mi dà.


Aria un po' viziata,
Quella finestra andrebbe spalancata.

Tela rovinata,
E la cornice tutta consumata.


Polvere, troppi ricordi, è meglio esser sordi
E forse è già tardi per togliere la
Polvere dagli ingranaggi, dai volti dei saggi

Coi pochi vantaggi che la mia condizione mi dà.

Non mi cercare, ché non mi riconoscerai