Volontà sei rimasta
sorda e vulnerabile.
Non ti credo, stai mentendo

con astuzia e abilità.

Volontà cieca e inerme,

tristemente apatica.

E cerco di orientarmi

tra il buio e il disordine,
tra spinosi indugi
e puerile viltà.


Freddi venti del nord mi raccontano
di un novembre inoltrato e nostalgico.

Posso udirli dal mio nascondiglio,
attraverso un sottile spiraglio.


Volontà sei rimasta
tristemente invalida.
Non ti credo, stai mentendo,

goffamente, ma imperterrita.

E cerco di orientarmi

tra il buio e il disordine,
tra vorticosi indugi
e strisciante viltà.


Freddi venti del nord mi raccontano
di un novembre inoltrato e nostalgico.

Posso udirli dal mio nascondiglio,
attraverso un sottile spiraglio.


Freddi venti del nord mi raccontano
di un novembre inoltrato e nostalgico.
Posso udirli dal mio nascondiglio,

attraverso un sottile spiraglio