Il y a des sortes de cris
Sur lesquels on peut compter
Des belles histoires, des féeries

Que l'on peut raconter

Mais il y a des murmures

Que l'on cache désormais
Bien planqués au fin fond des armures mais,


Il y a ces instants aussi
Où les nerfs où nous lâchent
Au c?ur des histoires, quand les fées en rient

Au fin fond des soirs dans les féeries

Comme des incertains murmures

Juste susurrés au silence de plomb
Qui s'échappent des futurs
Et convolent sur l'instant


Il y a des airs que l'on n'entend pas,
Des déserts que l'on traverse

Des tranchées pleines de gravas
Des machinos dans les lignes adverses


Mais aussi

Des hurlements

Qui déchirent les nuits
Très certainement
Ceux de la fin d'une vie

Des aboiements surement aussi
Le bruit des larmes qu'on essuie
Il y a des cris des cris des cris


Il y a des cris sur lesquels on peut compter
Des belles histoires, des féeries que l'on peut raconter

Il ya des écrits sur lesquels on peut conter
Des belles histoires d'Eiffel, Henri ou Gustave,
On peut se tromper

Au c?ur des histoires quand les fées en rient
Quand le silence fait du bruit


Il y a des airs que l'on n'entend pas,
Des déserts que l'on traverse
Des tranchées pleines de gravas

Des machinos dans les lignes adverses

Il y a des hurlements

Qui déchirent les nuits
Très certainement
Ceux de la fin d'une vie

Et des aboiements surement aussi
Le bruit des larmes qu'on essuie
Il y a des cris des cris


Il y a des hurlements
Qui déchirent les nuits

Très certainement
Ceux de la fin d'une vie
Il ya des cris, le bruit des larmes qu'on essuie

Très certainement, la fin d'une vie
Il y a des hurlements
Qui déchirent les nuits