Soportando de los alisios embates,
traje el éter, la respuesta a la cuestión de este empate.
Fluye cianuro por el catéter, piedra caliza en el cráter,

la razón por la que romper con estos grilletes.
Mi vida se torna un collage de imágenes inconexas,
día a día, como déja vùs en mi mente.

Si el revólver de la ruleta rusa se encasquilla,
creo que el mensaje ya es más que evidente.
En este torbellino de b!@#^idad todo se tuerce,

se vicia, ilusiones se van al garete.
Por ello esto es terapia para locos introvertidos callados
sin sufrimiento aparente.

Más adelante, salté tus puntos apartes,
con la gracia de un arlequín sin conocer la suerte.
Y es que por aquí, senderos serpenteantes de pólvora

siempre conducen a grutas repletas de TNT.
Por ello vete, vete, no quiero verte.
Primero muerte que tener que rogarte.

Si estoy condenado a esta libertad, Jean-Paul,
libérame cuanto antes, no soy culpable.
Las voces de mi cabeza me hablan en sánscrito

como el Rig-Veda, eh compay, sigue en mi vereda.
Descifrando los jeroglíficos de mis muros,
códigos, difícil captar este claroscuro.

Hijo pródigo huérfano, cuervos acechan órganos y tuétanos,
tumbas de sabios profano.
Mis sonrisas son facsímiles, la real la guardo,

capta el feeling, que no todos los cielos son añiles.
Solsticios de veranos siempre en días mustios,
entro en combustión, miembros cercenados.

Fuera de su ratio, me salgo de vuestro círculo.
Escribo en papiros, eh yo, viviendo a ratos.


[Estribillo]

Códigos iraníes en mi habitación,

mi claustro, mi ático, mi habitación del pánico...
No hay tregua para este asedio,
entre el tedio, sin remedio a leguas.

Desde lo más profundo de mi cerebro
sacando conceptos, urdiendo una estrategia.
Por ahora la única opción:

desencriptar códigos entre esfuerzos titánicos...

________


Mis riscos son###bres borrascosas.
Serotonina en vena, mi baba se vuelve lava.

Aquí tengo cadenas de acero que vuelven a musas esclavas.
Es difícil salir indemne de este campo de rosas.
A los buenos poetas siempre nos abandonan,

en este callejón tocan viejos blues.
El rap es mi cara y mi cruz, tira la moneda y no cae.
Calmando afecciones con ungüentos de Belladona.

Lo siento tía, no canto como Gary Barlow.
Voy con sombrero y gabardina, llámame Philip Marlowe.
Rompo el silencio con un simple "Hello",

y tus flows bajan la cabeza cuando yo por delante ando.
Caigo, como cae la noche y todas las mañanas se levanta,
silogismo de que me dejo la garganta.

Si mi vida es alegoría de lágrima, tropos,
contrabando de telas marroquíes en el zoco.


[Estribillo]