Questa è la ballata
Di un franco tiratore
Caduto giù a Firenze

Con una palla al cuore
Era Aprile, cominciava primavera
L'hanno beccato sul fare della sera

Vent'anni, vent'anni
Son pochi per morire
Ma è meglio crepare per vivere

Che vivere per morire.

Aveva una ragazza

Una ragazza bionda
L'han fucilata a Ponte Vecchio
Là sull'altra sponda

Adesso sono insieme
Non si posson più lasciare
E scivolano pian piano

Nell'acqua verso il mare
Vent'anni, vent'anni
Son pochi per morire

Ma è meglio crepare per vivere
Che vivere per morire.


Si tengono per mano
Non si vogliono lasciare
Neanche più l'inferno

Li potrà ormai separare
Han provato con le bombe
Con la disperazione

Non si muore di fame
Ma di umiliazione
Vent'anni, vent'anni

Son pochi per morire
Ma è meglio crepare per vivere
Che vivere per morire.


Passami la mitraglia
Passa un caricatore

Scappa bambina
Scappa bambina
Il sangue non deve

Toccare il tuo fiore!
C'era tutto rosso
Di fuoco il suo colore

E brucia anche la vita
Di chi crede nell'onore
Ma là sull'altra sponda

Si sente ancor sparare
Qualcuno ancor si batte
Non ha voglia di mollare.


Vent'anni, vent'anni
Son pochi per morire

Ma è meglio crepare per vivere
Che vivere per morire
Vent'anni, vent'anni

Son pochi per morire
Ma è meglio crepare per vivere
Che vivere per morire.