Se mi vedeste di giorno
con la borsa della spesa
fare un giro attorno casa

masticando qualche offesa,
se mi vedeste lavare, pulire
o attaccare manifesti,

vi mettereste a guardare
senza ridere dei miei gesti.


Se mi sentiste parlare,
trascurando la mia voce,
comincerei a raccontare

ciò che nessuno dice,
ciò che nessuno sa:


una storia di dubbi
e di fughe da casa,
di vestiti sbagliati

di qualche inutile attesa
e di rabbiose ostentazioni
e le parole delle canzoni,

mai scritte per me.

E vorrei uscire fuori

senza quei rumori di motori;
respirare la speranza.
Senza più cliniche straniere

che non sanno indovinare
chi è nascosto dentro me.
Se avessi un poÂ' di vita anch'io,

vorrei passarla a modo mio,
con te.


Tu che ti vergogni la mattina
e non mi presenti a nessuno
e mi nascondi in cucina

quando apetti qualcuno.
E quelle stesse persone
che ridono della mia voce

hanno anche loro una croce:
ciò che nessuno dice,
ciò che nessuno sa.


Storie da pasolini
nelle macchine strette,

con dietro i sedili dei bambini
e le sigarette.
E le parole così pesanti,

i discorsi degli amanti,
non sono per me.


E vorrei avere un nome
uguale a quello denro ai documenti
e il saluto dei parenti.

Vorrei passare un bel Natale
con le foto da scattare;
vorrei ridere con te.

Se un poÂ' di vita resterà,
chissà che posto ci sarà
per me.


Se avessi un poÂ' di vita anch'io
vorrei passarla a modo mio,

con te.
Se un poÂ' di vita resterà,
chissà che posto ci sarà

per me